JARA RÚA

Lo que llevo cargando bajo la piel, las palabras que persiguen una sombra que parece familiar, se juntan en algún punto de mi con el almizcle y la ponzoña y las cosas lindas que nunca dije las estoy repartiendo en dosis ínfimas conmigo misma, como un cuentagotas de la autocuración. Y qué rayos, me quiero y cada día más. Me he dado cuenta  que me he malacostumbrado a ligar mi poesía con el sufrimiento, la herida de la que brota la creación y estoy en total desacuerdo. quiero escribirme palabras lindas que son pensamiento y el lenguaje los límites de mi mundo y tengo la posibilidad de crearlo hermoso. Y es que escrito la imagen de una niña triste y como siga así voy a terminar creyéndomelo

Me encuentro  sobre los puntos cardinales, en la luz la línea ínfima en el horizonte que separa  el besar de los añiles. Al final de todo esto, hasta donde alcanzan las vistas. El traqueteo fino de las ruedas de mi bici por las curvas suaves de estas dunas. Adiós, me he ido para encontrarme nada más y nada menos que conmiga misma.

Siento que me deshincho en hilos finísimos de aire que se escapan vaciándome por la puntita de mis dedos, la cabeza y mis pies. A ti que te has ido, a mi que me he ido, a ti que nunca vas a estar. Déjame aquí que termine tranquila de trenzar mi pelo en espigas rubias y caoba, de tragar la fruta chorreante del verano, mi carne fresquita, mi cuerpo carne, fresquita mi mente que cuelga de un hilo finísmo que ata todo el resto de  mi y ni siquiera soy capaz de comprender eso.

A veces tengo miedo y te susurro plabras de cuchilllo y filo de amapolas. Mis ojos se me clavan la puntita afilada de la ola, me quiero quedar y quiero irme con un ramo de plumas y rubíes, un mar en tempestad y un mar en calma. Me descalzo los pies en un camino de serpentinas rosas y poemas suaves, besos ásperos del anfibio  que habita en mi pecho y duerme en mi cama cada noche. Ayer nadie me esperaba en el cruce, ni subíamos todos juntos la vuelta a casa. Ya nadie me espera en ningún lado por qué ya no hay casa, porque ahora  la casa soy yo.

Me siento hueca como los ojos verdes del anfibio y viscosos mis pasos en la zona más fría. La migraña del limón en mi boca que se vierte en los canales de tu piel que muda veo como baja chorreando  el reposo, en tus pechos los glaciares de mis fauces y tú de fiebre los vapores. Eres como acariciar las dunas y quiero que sepas que me vuelvo de carmines cuando me miras de reojo pero es que hoy me siento hueca.

Hoy me siento [hermosa] a escuchar palabras tristes de otra y rasgo de las costillas otras para mí, pero me lleno de luz el pecho y me voy sonámbula, persiguiendo la llamada, un hilo que me sale de adentro. Después también llorarás, me he traído a sentirme inalterada, a pensar en los abrazos de un domingo de terciopelo, a escuchar música de escribir poemas. Pero qué pedacito de mundo tan chiquito,aunque no es una sorpresa que se pose el frío y el polvo en estas dos sillas de hierro y ya ninguno vuelva aquí a ocuparlas en invierno. Así mejor, así me dejas este pedacito de mundo sólo para mí y adivinar nuestras figuras que aún flotan como sombras por ésta escena.